El Superior de nuestra Orden me llamó a su presencia y me
amonestó. Me asegu ró que había
causado un notable escándalo entre los hermanos y en el propio pueblo, y me
preguntó qué diablos me había llevado a entrar en la iglesia acompañando a la
hija del verdugo.
Pero ¿qué podía decir sino que sentía lástima por la
pobre joven y que no me había sido posible actuar de otra forma?
-¿Por qué sientes lástima por ella? -me preguntó.
-Porque todos la evitan -contesté, como si
fuese la mismísima encarnación del pecado mortal, y porque es absolutamente
inocente. Es evidente que no se la puede marginar únicamente porque su padre
sea el verdugo, puesto que ni siquiera podemos criticarle a él, ya que
desgraciadamente hasta su profesión resulta necesaria.
¡Ah, bienamado Francisco, cómo criticó el Superior a
este humilde siervo tuyo, después de escuchar tan audaces palabras!
-¿Te arrepientes, entonces? -me preguntó después de
terminar su reprimenda. Pero, ¿cómo podría arrepentirme de una piedad que
considero inculcada, honestamente, por nuestro propio y venerado Santo?
Al notar mi testarudez, el Superior mostró una gran
frustración. Me soltó otra perorata idéntica a la anterior, y me sometió a una
durísima penitencia. Acepté su castigo sumiso y en silencio. Por eso me
encuentro ahora encerrado en mi celda, ayunando para poder purificarme. Y me
veo obligado a declarar que no acepto la menor concesión en este castigo, ya
que me supone una enorme alegría sufrir por alguien tan injustamente tratado
como esa desdichada doncella abandonada.
Me sitúo frente a la reja de mi celda y contemplo
las altas y misteriosas montañas que se recortan, sombrías, sobre el cielo en
penumbra. Como el tiempo está templado, abro la ventana que hay tras los
barrotes para dejar que entre algo de aire fresco: además, de esa forma
escucho mejor la melodía del río que corre, y que entabla conmigo un diálogo
basado en una elevada fraternidad, apacible y consoladora.
No recuerdo si he dicho que el monasterio fue erigido
en la cúspide de un promontorio rocoso que se eleva sobre el río. J usto bajo las ventanas de nuestras celdas se ven
las agudas crestas de enormes riscos que nadie puede escalar sin arriesgar la
vida. ¡Imag inad mi sorpresa al
descubrir una figura viviente que colgaba del espantoso abismo, sujeta
únicamente por sus manos, y que tras arrastrarse por el borde, se levantaba y
se erguía sobre el filo! Debido a la oscuridad no logré darme cuenta de qué
tipo de criatura era aquella: pensé que quizá se tratase de algún espíritu maligno
que se preparaba a tentarme: me santigüé y elevé una plegaria. Inmediatamente
hizo un movimiento con el brazo; algo pasó fugazmente entre las rejas de mi
ventana y cayó sobre el suelo de mi celda, brillando como una estrella blanca.
Me agaché y lo recogí. Era un ramillete hecho con flores que nunca había visto
antes: sin hojas, blancas como la nieve y suaves como el terciopelo, aunque
desprovistas de fragancia. Mientras permanecía junto a la ventana para ver
mejor aquellas espléndidas flores, mi mirada volvió a posarse sobre la figura
situada en la cresta; escuché entonces una voz suave y melodiosa que decía:
-Soy Benedicta. Sólo quería darle las gracias.
¡Oh, Dios mío!, era la joven que, para manifestarme
su solida-ridad con mi aislamiento y penitencia, había escalado aquel horrible
promontorio ignorando cualquier peligro. Sabía, pues, que me habían castigado;
y que me habían castigado por su causa. Sabía, incluso, en qué celda
permanecía recluido. ¡Ah, bienamado Santo! Sin duda sólo pudo conocer aquellos
detalles por tu intercesión; y yo sería peor que un infiel si tuviese la menor
duda de que el sentimiento que me induce es una señal del deber que se me ha
impuesto de salvarla.
Vi cómo se inclinaba sobre el terrible precipicio:
Se giró un momento, agitó una mano en señal de despedida, y desapareció. No
logré reprimir un grito ¿Se había despeñado! Agarré los barrotes de hierro de
mi ventana y los sacudí con todas mis fuerzas, pero no se inmutaron.
Desesperado, me dejé caer al suelo, llorando y suplicando a todos los santos
que protegiesen a la amada muchacha en tan arriesgado descenso, si es que
todavía vivía, o que al menos intercediesen por su alma tan poco preparada para
encarar al Creador, en caso de que hubiese ocurrido lo peor. Aún estaba de
rodillas cuando Benedicta me hizo una seña para darme a en tender que había
llegado sana y salva abajo. Lo hizo con uno de aquellos gritos característicos
de los montañeses de la región, con los que expresan sus salvajes ganas de
vivir, sólo que el de aquella joven, que brotaba a lo lejos desde las simas y
se mezclaba con sus propios y extraños ecos, sonaba como un ruido que jamás
antes había oído procedente de garganta humana me estremeció hasta tal punto
que lloré, y mis lágrimas cayeron sobre las flores salvajes que sostenía en la
mano.
1.007. Briece (Ambrose)
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