El joven me había enseñado a hacer un pastel. Ya
sabía todo lo necesario para hacerlo, y también conocía las medidas exactas de
cada ingrediente; sin embargo, cuando intenté llevar a la práctica lo
aprendido, sólo obtuve resultados desastrosos. Lo único que conseguí fue una
masa pastosa y humeante, más propia de las fauces de Satanás que de la boca de
un devoto hijo de la Iglesia
y seguidor de San Francisco. Aquel fracaso me desanimó realmente,
aunque no acabó con mi apetito; cogí un pedazo de pan duro, lo remojé en leche
agria y ya le estaba obligando a mi estómag o
a comenzar su penitencia por mis pecados cuando apareció Benedicta con un cesto
lleno de apetitosos alimentos procedentes de su caserío. ¡Querida niña!, mucho
me temo que aquella curiosa mañana no le di la bienvenida únicamente con mi
corazón.
Al ver la masa humeante abandonada en la vasija
sonrió, y rápidamente se la arrojó a los pájaros (¡que el Cielo los proteja!);
limpió el recipiente en el manantial y, al volver, preparó el fuego nuevamente.
Entonces colocó otra vez los ingredientes del pastel. Cogió dos puñados de
harina y los colocó en una vasija de barro cocido; después vertió un vaso de
crema, añadió una pizca de sal, e inmediatamente lo amasó todo con sus blancas
y ágiles manos hasta conseguir una masa suave y esponjosa. Acto seguido la
depositó en el cazo que acababa de engrasar con un poco de mantequilla, y finalmente
colocó el recipiente sobre el fuego. Cuando el calor hizo que la masa comenzara
a crecer hasta alcanzar el borde de la vasija, con suma habilidad la perforó
en varios puntos para evitar que se resquebrajase. Después de dejar que se
tostase bien, la sacó y la colocó frente a mí, a pesar de mi indignidad. La
invité a compartirlo todo, pero ella se negó. Insistió además en que me
santiguara antes de probar nada que ella hubiese tocado, para evitar que algún
demonio se apoderase de mi alma debido a la maldición que pesaba sobre ella;
pero me negué a aceptar semejante posibilidad. Mientras comía, Benedicta recogió
flores entre las piedras, confeccionó una cruz con ellas y la colocó frente a
mi choza. Después, cuando terminé de almorzar, limpió los platos y colocó cada
cosa en su sitio, de forma que me pareció la cabaña más confortable que antes,
incluso a la vista. Cuando ya no había nada más que hacer, y mi conciencia no
era capaz de inventar nuevas excusas para retenerla, Benedicta se marchó y, al
hacerlo, ¡oh, mi Dios, qué sombrío y tenebroso me pareció el día! ¡Ah,
Benedicta!, ¿qué has hecho conmigo?... Entregarme al servicio exclusivo del
Salvador, al que me consagro, me hace menos feliz y menos santo que vivir una
humilde existencia de pastor, en medio de esta región solitaria, ¡pero contigo!
1.007. Briece (Ambrose)
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