Ésta era una de las princesas más
liliales y exquisitas que la imaginación puede concebir, no acertando la pluma
ni el pincel a trasladar su imagen, de puro idealmente bonita que la había
hecho Dios. Figuraos una carne virgen y nacarada, como formada de hojas de rosa
té y reflejos de perla oriental; una cascada de cabello fluido, solar,
esparcida por la espalda y juguetona en dorados copos ligeros hasta el borde de
la túnica; unas formas gráciles y castas, largas y elegantes, nobles como la
sangre azul que le corría por las venas y se transparentaba dulcemente al
través de la piel de raso; unos ojos inocentes, santos, inmensos, en que
copiaba su azul el infinito: una boca risueña, fragante; unos dientes cristalinos;
unas manos largas, blancas como hostias; y aun sumando tantas perfecciones, os
quedaréis muy lejos del conjunto que se admiraba en la princesa Querubina.
¿Se admiraba he dicho? Temo que sea
inexacta la frase, porque, sujetándonos a la estricta verdad, la princesa
Querubina no podía ser admirada, en atención a que casi nadie la había visto,
llegando al extremo algunos de sus vasallos de poner en duda su existencia. Fue
el caso que el rey, sintiendo una especie de culto de adoración por una hija que
no se le parecía en nada (el monarca era fornido, batallador, rudo y terrible),
dio en la peregrina manía de pensar que, siendo el mundo y la humanidad un
hervidero de maldades, brutalidades y crímenes, un ser tan delicado y celeste
como Querubina debía mantenerse siempre lejos y por cima de las miserias del
existir. No quería el rey meter a Querubina en un convento, porque, además de
convenirle recrearse con su vista y conversación, la idea de que la princesa
mortificase con penitencias y abstinencias su cuerpo y de que lo ofendiese con
grosero sayal, le era al padre profundamente repulsiva. Y para aislar y
reservar a Querubina sin privarla de los regalos y refinamientos que siempre la
había prodigado, la trasladó, niña aún, de sus habitaciones a una alta torre
construida expresamente y comunicada con el palacio por misteriosa,
afiligranada galería.
Es costumbre de los reyes que
figuran en los cuentos esto de encerrar a las princesas en torres, y los viejos
romances narran casos lastimosos, como el de Delgadina, muerta de sed; pero
este rey de mi historia, en vez de emparedar a su hija con objeto de
maltratarla, se proponía lo que se propone el devoto al cerrar con llave el
sagrario: dar digno asilo al Dios que adora y resguardarlo de la multitud
profana o sacrílega.
La torre de Querubina fue, pues,
fabricada con los mármoles y jaspes más ricos y las maderas más odoríferas e
incorruptibles, donde el gusano no hinca el diente. En su decoración interior
se agotó la fantasía y la habilidad de los mejores artistas, siendo cada
estancia y camarín un asombro de hermosura, lujo y gusto. Desde el cuarto de
baño, todo revestido de cristal hilado de Venecia, que imitaba cascadas
irisadas y diamantinas cayendo en la pila, enorme concha también de cristal,
con orla sinuosa de corales y madreperlas, hasta el camarín donde la princesa
pasaba las tardes, y que revestían franjas de oro cincelado y esmaltado,
sujetando paneles de miniaturas deliciosas en marfil, todo era un sueño
realizado, pero un sueño de refinamiento y poesía tal, que la reina de las
hadas no pediría a los silfos que le construyesen otra residencia sino la de
Querubina.
Estaba mejor que quería la
princesa. Esclavas hábiles en tañer, cantar y bailar, la daban conciertos y
armaban zambras para divertirla; esclavas cocineras la discurrían golosinas y
piperetes y refrescos para los días calurosos; esclavas modistas y bordadoras
la sorprendían diariamente con atavíos elegantes y extraños; su ropa blanca
parecía hecha de pétalos de azucena; sus joyas y collares eran rayos de soles y
lágrimas de la aurora. Y, sin embargo, la princesa, desdeñando con hastío
profundo y creciente todo el aparato y la complicación de los goces sin cesar
inventados para ella, sólo experimentaba verdadero placer cuando se asomaba al balcón
volado de su camarín.
Ciertamente, el balcón era la
perfección de los balcones, cuajado de columnitas de alabastro, tan finas que
alarmaba su fragilidad; y corría por sus arcos y capiteles ornamentación de
griega pureza, copiada por un gran escultor de los frisos helénicos.
El antepecho estaba almohadillado y
rehenchido para que la princesa no sintiese, al apoyarse, el frío mármol. Una
enredadera de hojas de terciopelo y flores rosa, que despedían olor a almendra,
se enroscaba a las columnas con estudiada coquetería.
Arrastraban hasta el balcón el
taburete de Querubina, y allí se estaba la princesa las horas muertas, sin
cansarse nunca, fijos los ojos en lo que desde el balcón podía dominarse. En
primer término, los solitarios jardines de palacio, con su arbolado denso, sus
blancas estatuas, sus estanques espejeantes, y más allá, detrás de la fuerte
verja que defendía los jardines, un suburbio de la gran ciudad, un barrio
pobre, de casuchas bajas, de huertos cercados por palitroques y murallejas ruines...
La atención de la princesa no se fijaba en el parque regio; en cambio, no se
apartaba su vista afanosa del barrio pobre. Lo verdaderamente nuevo y
desconocido para ella, allí se encontraba. A tal distancia, los detalles
repugnantes desaparecían, y sólo se apreciaba lo pintoresco, lo vario, lo
picante de tal vivir. Por la carretera que cortaba el barrio pasaban carros
cargados, borriquillos abrumados bajo tiestos de flores o serones de hortaliza,
coches de línea, enormes galerones, tal vez un jinete entre nubes de polvo. Las
mujeres trajinaban, disputaban, se agarraban, daban de mamar a sus críos en
plena calle; detrás de los tapiales, por los mezquinos huertos de coles y
habas, a la sombra de un retuerto manzano, los enamorados se pasaban la tarde
mano a mano y juntos. Y Querubina, meditabunda, triste, sublevada, murmuraba:
«Son libres. ¡Qué existencia tan
dichosa!».
La forja de un herrero, especie de
cíclope que trabajaba sin cesar, era el punto más cercano en que podía fijarse
la princesa. No oía el ruido del martillo sobre el yunque, pero divisaba la
aureola de chispas que levantaba y que le rodeaban de una lluvia luminosa. El
ansia de entrar en aquella forja llegó a ser en Querubina una obsesión. El
trabajo del cíclope la parecía algo sobrenatural. En su ignorancia de las
realidades, desconocía la vulgar tarea del herrero. ¿Qué labraba, para alzar
así centellas de oro? ¿Por qué no le era permitido bajar y recorrer el barrio
humilde, recorrer el ancho mundo?
Un día rogó a su padre que la
consintiesen salir de la torre. La cólera del rey la hizo callar y prometer
obediencia... Pero así que la noche descendió, muda y protectora, Querubina ató
unas a otras sus fajas de seda turca, fuertes y flexibles, y amarró el cabo al
balaustre de su mágico y perfumado balcón. Sin miedo alguno, cabalgó, se agarró
y se dejó deslizar lentamente, girando un poco, con instinto seguro. Llegó al
suelo, soltó el cabo, saltó y echó a andar hacia la verja, en dirección al
lugar que ocupaba la casuca del herrero. Su corazón palpitaba de alegría. La
verja era un obstáculo; Querubina lo había previsto; llevaba sus limas de
tocador, de oro y acero; limó pacientemente, con energía; al fin vio rota la
barra, y su cuerpo fino pudo deslizarse afuera. ¡Qué gozo!
Pisando barro y detritus, llegó a
la fragua... Amanecía. El robusto herrero se había puesto a su diaria tarea. Al
ver a la gentil damisela que le miraba con ardiente interés -que miraba su
labor, su faena extraña, el jayán sonrió, avanzó, tendió los brazos negros de
escoria y apretó contra su pecho de oso a Querubina.
Y el rey, loco de rabia, buscó a la
princesa inútilmente. Porque la creyó raptada de algún príncipe gallardo y
atrevido, y declaró a varios la guerra, sin sospechar que, a dos pasos de
palacio, andrajosa, ahumada, maltratada, sujeta por el miedo y la vergüenza de
su degradación, Querubina ponía a la lumbre la escudilla del bárbaro marido...
Tal fue la libertad de la princesa.
Blanco y negro, núm. 828, 1907
Cuentos
1.005. Pardo Bazan (Emilia)
1.005. Pardo Bazan (Emilia)
No hay comentarios:
Publicar un comentario