Seguramente
habrás oído hablar de la niña que pisoteó el pan para no ensuciarse los
zapatos, y de lo mal que lo pasó. La historia está escrita y anda por ahí
impresa.
Era una
niña hija de padres pobres, pero orgullosa y altanera; tenía mal fondo, como
suele decirse. Ya de muy pequeña se divertía cazando moscas, arrancándoles las
alas y soltándolas luego. Cazaba también escarabajos y abejorros, los clavaba
en una aguja y los ponía sobre una hoja verde o un pedazo de papel; la
bestezuela se agarraba a él y hacia toda clase de contorsiones para librarse de
la aguja.
-¡El
abejorro está leyendo! -exclamaba la pequeña Inger , que así se llamaba, fíjense cómo
vuelve la página.
A medida
que fue creciendo, en vez de mejorar puede decirse que se volvió peor. Hermosa
sí lo era, para su desgracia, pues de otro modo habría llevado buenos azotes.
-¡Una buena
paliza, necesitarías! -le decía su propia madre. De pequeña me has pisoteado
muchas veces el delantal; mucho me temo que de mayor me pisotees el corazón.
Y así fue.
Entró a
servir en una casa de personas distinguidas, que la trataron como a su propia
hija, vistiéndola como tal, con lo que creció aún su arrogancia.
Al cabo de
un año le dijo su señora:
-Deberías
visitar a tus padres, mi querida Inger.
Fue, pero
solamente para exhibirse. Quería que viesen lo guapa que se había vuelto. Mas
al llegar a la entrada del pueblo y ver a las muchachas y los mozos charlando
en el estanque, y a su madre descansando sentada en una piedra, pues venía
cargada con un haz de leña que había recogido en el bosque, Inger dio media
vuelta. Se avergonzaba de tener por madre a aquella tosca mujer cargada con un
haz de leña, ahora que iba tan lindamente vestida. No le remordió haberse
vuelto; sólo sentía enojo por haberse acicalado para nada.
Transcurrió
otro medio año.
-Deberías
ir a tu casa a ver a tus padres, querida Inger -volvió a decirle su señora.
Ahí tienes un pan de trigo; puedes llevárselo. Estarán contentos de verte.
Inger se
puso el mejor vestido y los zapatos nuevos. Levantándose la bonita falda,
caminaba con gran precaución para no ensuciarse el calzado. Ningún mal había en
ello, claro está. Pero llegada al punto en que el sendero cruzaba un cenagal y
el agua formaba un gran charco, tiró el pan al suelo, en medio del barro, para
poder apoyar el pie sobre él y no mojarse los zapatos. Y mientras estaba con un
pie sobre el pan y con el otro levantado, se hundió el pan y la muchacha
desapareció en el agua. Un momento después sólo se veía una negra charca
burbujeante.
Así dice la
historia.
Pero, ¿qué
fue de ella? Pues fue a parar a la mansión de la mujer del pantano, que habita
en su fondo. La mujer del pantano es la tía de las elfas. Éstas son muy
conocidas, pues andan por ahí en canciones y las han pintado muchas veces; pero
de la mujer la gente sólo sabe que cuando en verano salen de los prados vahos y
vapores, es que ella está preparando cerveza. Precisamente fue a parar Inger a
su destilería, donde no es posible aguantar mucho tiempo. Una cloaca cenagosa
es un aposento claro y lujoso en comparación con la destilería de la mujer del
pantano. Los barriles apestan de tal modo, que al olerlos uno cae sin sentido.
Estos barriles están apilados unos sobre otros, y por los pequeños espacios que
quedan entre ellos, y que podrían servir para escabullirse, asoman sapos
viscosos y gordas culebras que yacen allí en un revoltijo.
Pues allí
fue a dar con sus huesos la
pequeña Inger. Y aquel repugnante hormiguero era tan terriblemente
helado, que la chica tiritaba de pies a cabeza y sentía que se iba quedando
aterida. Seguía aferrada al pan, el cual la atraía cada vez más abajo, como un
botón de ámbar atrae una pajuela.
La mujer
estaba en casa. Precisamente aquel día el diablo y su abuela habían ido a
visitar la
destilería. Esta abuela es una bruja muy vieja y perversa,
que nunca está ociosa. Jamás sale sin llevarse su labor de costura; también la
traía en aquella ocasión. Estaba cosiendo insidias en el calzado de los hombres
para hacerles perder el sosiego; bordaba mentiras y palabras ponzoño-sas,
dejadas caer por descuido, todo para daño y perdición de las personas. Sí,
sabía coser, bordar y hacer ganchillo, la vieja bruja.
Al ver a
Inger, se caló las gafas y la examinó con atención.
-Esta es
una chica que tiene buenas prendas -dijo. Me gustaría que me la regalaras,
como recuerdo de esta visita. Puesta sobre un pedestal, será un buen adorno
para el vestíbulo de mi nieto.
Y se la
dieron, con lo cual la
pequeña Inger fue a parar al infierno. No siempre se va
directamente a él; también se puede llegar por caminos indirectos, cuando uno
tiene disposición.
Era un
vestíbulo interminable; les entraría vértigo si lo miran hacia delante, y lo
mismo si lo miran hacia atrás. Se agolpaba en él una gran multitud, con el
corazón roído de angustia. Aguardaban a que les abriesen la puerta de la
gracia. ¡Ya podían esperar! Grandes arañas, gordas y tambaleantes, les rodeaban
los pies con telas milenarias, que les apretaban como torniquetes y les
sujetaban como cadenas de cobre; y sobre eso reinaba una eterna inquietud, la
inquietud de la pena de cada alma. El avaro se había olvidado la llave de su
caja de caudales, y sabía que la había dejado en la cerradura. Resultaría
demasiado largo enumerar todos los tormentos y penalidades que allí se sufrían.
Inger, puesta sobre un pedestal, con los pies clavados al pan, sufría
indeciblemente.
-¡Así le
pagan a una por haber procurado no ensuciarse los pies! -decía para sus
adentros- ¡Oh! ¿Por qué me miran todos con esos ojos?
Porque en
efecto, todos la miraban; sus malos pensamientos se les reflejaban en los ojos
y hablaban sin abrir la
boca. Era espantoso verlos.
«¡Debe ser
un regalo mirarme -pensó Inger, con mi bonita cara y mis buenos vestidos!»; y
volvió los ojos, pues no podía volver la cabeza, con lo rígida que tenía la
nuca. ¡Señor, y cómo se había emporcado en la destilería! En esto no había
pensado. Sus ropas aparecían como recubiertas de una gran mancha de barro; una
culebra se le había enroscado en el pelo y se columpiaba sobre su pescuezo, y
de cada pliegue del vestido salía un sapo, que ladraba como un perrillo
asmático. Resultaba muy molesto. «Cuantos están aquí tienen un aspecto tan
horrible como yo», se dijo para consolarse.
Mas lo peor
era el hambre espantosa que la atormentaba. ¿No podía bajarse a coger un poco
del pan que le servía de base? Pues no; tenía el dorso envarado, los brazos y
manos rígidos, todo el cuerpo como una columna de piedra. Sol amente podía mover los ojos, revolverlos del todo
y hasta mirar a sus espaldas. Esto es lo que hizo; pero, ¡qué horror! Vio subir
por sus ropas una larga hilera de moscas, que treparon hasta su cara, pasando y
volviendo a pasar sobre sus ojos. Ella bien parpadeaba, pero los insectos no se
marchaban, pues no podían volar; les habían arrancado las alas, y ahora sólo
podían andar.
¡Qué
tormento aquél!, y por añadidura el hambre. Al fin le parecía que los
intestinos se devoraban a sí mismos, y se sintió vacía por dentro,
terrible-mente vacía.
-Como esto
se prolongue, no podré resistirlo -dijo. Pero no había más remedio que
aguantar, y el tormento continuaba.
Cayó
entonces sobre su cabeza una lágrima ardiente que, rodándole por la cara y el
pecho, fue a parar sobre el pan; y luego otras lágrimas, y otras muchas. ¿Quién
lloraba por la pobre Inger ?
¿No tenía acaso una madre en la
Tierra ? Las lágrimas de dolor que una madre derrama por sus
hijos, alcanzan siempre a éstos, pero no los redimen; queman y sólo contribuyen
a aumentar sus sufrimientos. Y luego aquel hambre insufrible, sin poder llegar
al pan que tenía bajo el pie. Al fin experimentó la sensación de tener
consumidas todas las entrañas y ser como una delgada caña hueca que captaba
todos los sonidos. Oía claramente cuanto sobre ella decían en la Tierra , y por cierto que
todo eran palabras duras y de censura. Su madre lloraba lágrimas salidas de su
afligido corazón, pero exclamaba al mismo tiempo:
-¡La
soberbia trae la caída! Esta fue tu desgracia, Inger. ¡Cómo afligiste a tu
madre!
Todos los
de allá arriba conocían su pecado, sabían que había pisoteado el pan y que se
había hundido y desaparecido. El pastor, que lo había visto todo desde una
altura, lo había contado.
-¡Cuántas
penas me has causado, Inger! se lamentaba la buena mujer. ¡Bien me lo temía!
«¡Ay!
¡Mejor me hubiera sido no nacer! -pensó Inger. ¿De que pueden servirme ya las
lágrimas de mi madre?».
Oyó cómo
sus señores, aquellas gentes bondadosas que la habían tratado como a su propia
hija, decían:
-¡Era una
chica perversa! En vez de respetar los dotes de Dios Nuestro Señor, los
pisoteó. Difícilmente se le abrirán las puertas de la gracia.
«Debieron
de haberme educado mejor -pensó Inger-. ¡Por qué no me corrigieron mis
caprichos y defectos, si es que los tenía!».
Oyó cantar
una canción que hablan compuesto sobre ella, y que se titulaba: «La muchacha
orgullosa que pisoteó el pan para no mancharse los zapatos», y que se difundió
por toda la comarca. «¡Tener que oír todo esto y padecer tanto, además! -pensaba. ¿Por qué no se castiga a los demás por sus pecados? ¡Cuánto habría
que castigar! ¡Oh, qué sufrimiento!».
Y su alma
se endurecía más aún que su exterior.
-¿Y en esta
compañía quieren que me mejore? ¡No quiero corregirme! ¡Uf, con qué ojos
desencajados me miran!
Y en su
corazón había sólo enojo y rencor hacia todos los hombres.
-Así tienen
allá arriba algo de qué hablar. ¡Ay, cómo me atormentan!
Y después
oyó cómo contaban su historia a los niños, y los pequeños la llamaban la impía Inger.
-Era tan
mala -decían- y tan fea, que es de suponer que ha hallado el castigo, merecido.
De la boca
de los niños no salían sino palabras duras contra ella.
Sin
embargo, un día que la roían como de costumbre la ira y el hambre, oyó que
pronunciaban su nombre y contaban su historia a una criaturita inocente, una
niña, la cual prorrumpió en llanto al escuchar la narración sobre aquella Inger
soberbia y coqueta.
-¿Y nunca
más volverá a la Tierra ?
-preguntó la chiquilla.
Y le
respondieron:
-Nunca más.
-Pero, ¿y
si pidiese perdón y prometiese no volver a hacerlo?
-Pero es
que no quiere pedir perdón -contestaron.
-¡Oh, yo
quiero que se arrepienta! -exclamó la pequeña, desconsolada. Daría toda mi
casa de muñecas a cambio de que pudiese volver. ¡Debe ser tan horrible para la pobre Inger !
Aquellas
palabras llegaron al corazón de Inger, que sintió un gran alivio. Era la
primera vez que alguien decía: «¡Pobre Inger!», sin añadir nada acerca de sus
pecados. Una niñita inocente lloraba y rogaba por ella; le pareció tan
maravilloso, que también ella habría llorado; pero no podía, y aquello fue un
nuevo tormento.
En la Tierra iban transcurriendo
los años, pero allá abajo nada cambiaba. Sólo que cada día llegaban a sus oídos
menos conversaciones acerca de ella. Una vez distinguió un suspiro:
-Inger,
Inger -era su madre moribunda, ¡cuántas penas me has costado! ¡Bien lo
presentí!
Alguna que
otra vez pronunciaban su nombre sus antiguos señores, y la anciana solía
exclamar con su dulce acento habitual: ¡Quién sabe si algún día volveré a
verte, Inger! Uno no sabe nunca adónde va.
Pero Inger
comprendía perfectamente que su bondadosa ama no iría a parar nunca al sitio
donde estaba ella.
Y
transcurrió otro período de tiempo, largo y duro.
Y he aquí
que Inger oyó otra vez pronunciar su nombre, y al mismo tiempo vio que sobre
ella centelleaban dos límpidas estrellas. Eran dos ojos dulces, que se cerraban
sobre la Tierra. Habían
pasado tantos años desde que la niñita había llorado inconsolable por la suerte
de la pobre Inger ,
que aquella criaturita se había transformado en una anciana, a quien Dios se
disponía a llamar a su seno. Y en el preciso momento en que sus pensamientos se
desprendían de toda la vida terrena para elevarse al cielo, se acordó de que,
siendo muy niña, había llorado al oír la historia de Inger. Aquel tiempo y
aquella impresión se presentaron con tal intensidad en el alma de la anciana a
la hora de la muerte, que, en voz alta, rezó esta oración: «Señor, Dios mío,
¡cuántas veces no he pisoteado, como Inger, los dones de Tu gracia sin detenerme
a pensarlo! ¡Cuántas veces he pecado de soberbia, y, sin embargo, Tú, en tu
misericordia, no has permitido que me perdiera, sino que me has sostenido! ¡No
me abandones en mi última hora!».
Los ojos
corporales de la anciana se cerraron, y los ojos de su espíritu se abrieron al
mundo de las cosas ocultas. Y como Inger había ocupado sus últimos
pensamientos, la vio, vio lo hondo que había caído, y ante el espectáculo, los
ojos de la buena mujer se llenaron de lágrimas. Se presentó en el reino de los
cielos como un niño, llorando por causa de Inger. Sus lágrimas y oraciones
resonaban como un eco en la hueca envoltura de allá abajo, que cubría el alma
encadenada y atormentada; y se sintió como vencida por aquel amor nunca soñado
de que inesperadamente era objeto: un ángel del Señor lloraba por ella. ¿Cómo
había merecido aquella piedad? El alma atormentada pasó revista a todas las
acciones de su existencia terrena, y la sacudió un torrente de lágrimas como
jamás había derramado. La invadieron una gran aflicción y tristeza, le pareció
que nunca se abrirían para ella las puertas de la gracia, y mientras así lo
veía con un íntimo sentimiento de contrición, de repente un rayo de luz penetró
en los abismos infernales. Aquel rayo se acercaba con una fuerza mayor que la
del sol que derrite el muñeco de nieve levantado por los niños en el patio; y
con mayor rapidez que se funde el copo de nieve que, cayendo en la boca del
niño, se convierte en una, gota de agua, se fundió también en vapor la figura
petrificada de Inger. Un pajarillo se elevó volando, con el zigzag del rayo,
hacia el mundo de los humanos, pero, temeroso y tímido, retrocedió ante el
espectáculo que veía. Sentía vergüenza de sí mismo y de todos los seres vivos,
y se apresuró a buscar un refugio en un agujero oscuro, que descubrió en un
muro derruido. Se quedó allí hecho un ovillo, temblando con todo el cuerpo, sin
articular un sonido, pues carecía de voz. Permaneció inmóvil largo rato antes
de poder acostumbrarse a toda aquella magnificencia y de ser capaz de
comprenderla. Sí, era magnífico lo que te rodeaba. ¡El aire era tan puro, tan
claro el brillo de la luna, tan dulce la fragancia de los árboles y plantas! Y,
además, había tanto silencio y tanto misterio en aquel lugar, y su plumaje era
tan nítido y tan lindo. ¡Cuánto amor y cuánta grandeza había en todo lo creado!
Todos estos pensamientos que se agitaban en el pecho del avecilla, habría
querido exteriorizarlos ella en un canto, pero no podía. ¡Cuán a gusto se
habría echado a cantar, como lo hacen en primavera el cuclillo y el ruiseñor!
Dios Nuestro Señor, que percibe incluso el mudo canto del gusano, oyó también
aquél que se elevaba en acordes mentales, como el salmo resonaba en el pecho de
David antes de ser expresado en palabra y en melodía.
Aquellas canciones
sin palabras fueron creciendo y madurando en el curso de las semanas. Romperían
al primer aletazo de una buena acción. Era necesario que esta buena acción se
realizase.
Se acercaba
la santa fiesta de la
Nochebuena. El campesino clavó una percha junto a la pared, y
sujetó en ella una gavilla de avena sin trillar para que también las avecillas
del cielo pudiesen celebrar las Navidades con una buena comida, en memoria del
advenimiento del Redentor.
Salió el
sol la mañana de Navidad e iluminó la gavilla de avena, y todos los pajarillos
acudieron piando a la percha cargada de comida. También en la pared resonó un
«¡pip, pip!». El pensamiento se manifestaba en sonidos, el débil piar era un
himno de alegría, la idea de una buena acción se había despertado, y el pájaro
salió de su agujero. Allá en el cielo sabían muy bien quién era aquel pájaro.
El invierno
era riguroso, las aguas estaban heladas, las aves y demás animales del bosque
apenas encontraban alimento. Nuestro pajarillo salió volando a la carretera y,
poniéndose a buscar, encontró un granito aquí y otro allí, por entre las
huellas de los trineos. Junto a la cuadra descubrió un mendrugo de pan, del
cual comió sólo unas miguitas, y fue a llamar a los demás gorriones hambrientos
para que participasen del festín. Después salió volando hacia las ciudades, y
donde quiera que descubría en una ventana migas de pan esparcidas por una mano
piadosa, comía unas pocas y daba el resto a los demás.
En el curso
del invierno, el pájaro había recogido y repartido una cantidad de migas
equivalente en peso al pan que un día pisoteara Inger para no ensuciarse los
zapatos. Y en el momento en que hubo encontrado y dado la última miguita, las
alas pardas de la avecilla se volvieron blancas y se extendieron.
-¡Miren la
gaviota que vuela sobre el mar! -exclamaron los niños al ver la blanca ave que
tan pronto se sumergía en el agua como se encontraba nuevamente a la luz del
sol. Tenía un brillo tan intenso, que era imposible seguirla, y se perdió de
vista. Los niños dijeron que se había ido al sol.
1.003. Andersen (Hans Christian)
No hay comentarios:
Publicar un comentario