Érase un
pececillo marino de buena familia, cuyo nombre no recuerdo; pero esto te lo
dirán los sabios. El pez tenía mil ochocientos hermanos, todos de la misma
edad. No conocían a su padre ni a su madre, y desde un principio tuvieron que
gobernárselas solos, nadando de un lado para otro, lo cual era muy divertido.
Agua para beber no les faltaba: todo el océano, y en la comida no tenían que
pensar, pues venía sola. Cada uno seguía sus gustos, y cada uno estaba
destinado a tener su propia historia, pero nadie pensaba en ello.
La luz del
sol penetraba muy al fondo del agua, clara y luminosa, e iluminaba un mundo de
maravillosas criaturas, algunas enormes y horribles, con bocas espantosas,
capaces de tragarse de un solo bocado a los mil ochocientos hermanos; pero a
ellos no se les ocurría pensarlo, ya que hasta el momento ninguno había sido
engullido.
Los
pequeños nadaban en grupo apretado, como es costumbre de los arenques y
caballas. Y he aquí que cuando más a gusto nadaban en las aguas límpidas y
transparentes, sin pensar en nada, de pronto se precipitó desde lo alto, con un
ruido pavoroso, una cosa larga y pesada, que parecía no tener fin. Aquella cosa
iba alargándose y alargándose cada vez más, y todo pececito que tocaba quedaba
descalabrado o tan mal parado, que se acordaría de ello toda la vida. Todos los peces,
grandes y pequeños, tanto los que habitaban en la superficie como los del fondo
del mar, se apartaban espantados, mientras el pesado y larguísimo objeto se
hundía progresivamente, en una longitud de millas y millas a través del océano.
Peces y
caracoles, todos los seres vivientes que nadan, se arrastran o son llevados por
la corriente, se dieron cuenta de aquella cosa horrible, aquella anguila de mar
monstruosa y desconocida que de repente descendía de las alturas.
¿Qué era
pues? Nosotros lo sabemos. Era el gran cable submarino, de millas y millas de
longitud, que los hombres tendían entre Europa y América.
Dondequiera
que cayó se produjo un pánico, un desconcierto y agitación entre los moradores
del mar. Los peces voladores saltaban por encima de la superficie marina a
tanta altura como podían; el salmonete salía disparado como un tiro de
escopeta, mientras otros peces se refugiaban en las profundidades marinas,
echándose hacia abajo con tanta prisa, que llegaban al fondo antes que allí
hubieran visto el cable telegráfico, espantando al bacalao y a la platija, que
merodeaban apaciblemente por aquellas regiones, zampándose a sus semejantes.
Unos
cohombros de mar se asustaron tanto, que vomitaron sus propios estómagos, a
pesar de lo cual siguieron vivos, pues para ellos esto no es un grave
trastorno. Muchas langostas y cangrejos, a fuerza de revolverse, se salieron de
su buena coraza, dejándose en ella sus patas.
Con todo
aquel espanto y barullo, los mil ochocientos hermanos se dispersaron y ya no
volvieron a encontrarse nunca; en todo caso, no se reconocieron. Sólo media
docena se quedó en un mismo lugar, y, al cabo de unas horas de estarse quietecitos,
pasado ya el primer susto, empezaron a sentir el cosquilleo de la curiosidad.
Miraron a
su alrededor, arriba y abajo, y en las honduras creyeron entrever el horrible
monstruo, espanto de grandes y chicos. La cosa estaba tendida sobre el suelo
del mar, hasta más lejos de lo que alcanzaba su vista; era muy delgada, pero no
sabían hasta qué punto podría hincharse ni cuán fuerte era. Se estaba muy
quieta, pero, temían ellos, a lo mejor era un ardid.
-Déjenlo
donde está. No nos preocupemos de él -dijeron los pececillos más prudentes;
pero el más pequeño estaba empeñado en saber qué diablos era aquello. Puesto
que había venido de arriba, arriba le informarían seguramente, y así el grupo
se remontó nadando hacia la
superficie. El mar estaba encalmado, sin un soplo de viento.
Allí se encontraron con un delfín; es un gran saltarín, una especie de payaso
que sabe dar volteretas sobre el mar. Tenía buenos ojos, debió de haberlo visto
todo y estaría enterado. Lo interrogaron, pero resultó que sólo había estado
atento a sí mismo y a sus cabriolas, sin ver nada; no supo contestar, y
permaneció callado con aire orgulloso.
Se
dirigieron entonces a la foca, que en aquel preciso momento se sumergía. Ésta
fue más cortés, a pesar de que se come los peces pequeños; pero aquel día
estaba harta. Sabía algo más que el saltarín.
-Me he
pasado varias noches echada sobre una piedra húmeda, desde donde veía la tierra
hasta una distanciada varias millas. Allí hay unos seres muy taimados que en su
lengua se llaman hombres. Andan siempre detrás de nosotros pero generalmente
nos escapamos de sus manos. Eso es lo que yo he hecho, y de seguro que lo mismo
hizo la anguila marina por quien preguntan. Estuvo en su poder, en la tierra
firme, Dios sabe cuánto tiempo. Los hombres la cargaron en un barco para
transportarla a otra tierra, situada al otro lado del mar. Yo vi cómo se
esforzaban y lo que les costó dominarla, pero al fin lo consiguieron, pues ella
estaba muy débil fuera del agua. La arrollaron y dispusieron en círculos; oí el
ruido que hacían para sujetarla, pero, con todo, ella se les escapó,
deslizándose por la borda.
La tenían agarrada con todas sus fuerzas, muchas manos la
sujetaban, pero se escabulló y pudo llegar al fondo. Y supongo que allí se
quedará hasta nueva orden.
-Está algo
delgada -dijeron los pececillos.
-La han
matado de hambre -respondió la foca, pero se repondrá pronto y recobrará su
antigua gordura y corpulencia. Supongo que es la gran serpiente de mar, que
tanto temen los hombres y de la que tanto hablan. Yo no la había visto nunca,
ni creía en ella; ahora pienso que es ésta.
Y así
diciendo, se zambulló.
-¡Lo que
sabe ésa! ¡Y cómo se explica! -dijeron los peces. Nunca supimos nosotros
tantas cosas. ¡Con tal que no sean mentiras!
-Vámonos
abajo a averiguarlo -dijo el más pequeñín. En camino oiremos las opiniones de
otros peces.
-No daremos
ni un coletazo por saber nada -replicaron los otros, dando la vuelta.
-Pues yo,
allá me voy -afirmó el pequeño, y puso rumbo al fondo del mar. Pero estaba muy
lejos del lugar donde yacía «el gran objeto sumergido». El pececillo todo era
mirar y buscar a uno y otro lado, a medida que se hundía en el agua.
Nunca hasta
entonces le había parecido tan grande el mundo. Los arenques circulaban en
grandes bandadas, brillando como una gigantesca embarcación de plata, seguidos
de las caballas, todavía más vistosas. Pasaban peces de mil formas, con dibujos
de todos los colores; medusas semejantes a flores semitransparentes se dejaban
arrastrar, perezosas, por la corriente. Grandes plantas crecían en el fondo
del mar, hierbas altas como el brazo y árboles parecidos a palmeras, con las
hojas cubiertas de luminosos crustáceos.
Por fin el
pececillo distinguió allá abajo una faja oscura y larga, y a ella se dirigió;
pero no era ni un pez ni el cable, sino la borda de un gran barco naufragado,
partido en dos por la presión del agua. El pececillo estuvo nadando por las
cámaras y bodegas. La corriente se había llevado todas las víctimas del
naufragio, menos dos: una mujer joven yacía extendida, con un niño en brazos.
El agua los levantaba y mecía; parecían dormidos. El pececillo se llevó un gran
susto; ignoraba que ya no podían despertarse. Las algas y plantas marinas
colgaban a modo de follaje sobre la borda y sobre los hermosos cuerpos de la
madre y el hijo. El silencio y la soledad eran absolutos. El pececillo se alejó
con toda la ligereza que le permitieron sus aletas, en busca de unas aguas más
luminosas y donde hubiera otros peces. No había llegado muy lejos cuando se
topó con un ballenato enorme.
-¡No me
tragues! -le rogó el pececillo. Soy tan pequeño, que no tienes ni para un
diente, y me siento muy a gusto en la vida.
-¿Qué
buscas aquí abajo, dónde no vienen los de tu especie? le preguntó el ballenato.
Y el pez le
contó lo de la anguila maravillosa o lo que fuera, que se había sumergido desde
la superficie, asustando incluso a los más valientes del mar.
-¡Oh, oh!
-exclamó la ballena, tragando tanta agua, que hubo de disparar un chorro enorme
para remontarse a respirar. Entonces eso fue lo que me cosquilleo en el lomo
cuando me volví. Lo tomé por el mástil de un barco que hubiera podido usar como
estaca.
Pero eso no
pasó aquí; fue mucho más lejos. Voy a enterarme. Así como así, no tengo otra
cosa que hacer.
Y se puso a
nadar, y el pececito lo siguió, aunque a cierta distancia, pues por donde
pasaba el ballenato se producía una corriente impetuosa.
Se
encontraron con un tiburón y un viejo pez-sierra; uno y otro tenían noticias de
la extraña anguila de mar, tan larga y delgaducha; como verla, no la habían
visto, y a eso iban.
Se acercó
entonces un gato marino.
-Voy con
ustedes -dijo; y se unió a la partida.
-Como esa
gran serpiente marina no sea más gruesa que una soga de ancla, la partiré de un
mordisco. Y, abriendo la boca, exhibió seis hileras de dientes-. Si dejo
señales en un ancla de barco, bien puedo partir la cuerda.
-¡Ahí está!
-exclamó el ballenato. Ya la veo.
Creía tener
mejor vista que los demás.
-Miren cómo
se levanta, miren cómo se dobla y retuerce!
Pero no era
sino una enorme anguila de mar, de varias varas de longitud, que se acercaba.
-Ésa la
vimos ya antes -dijo el pez-sierra. Nunca ha provocado alboroto en el mar, ni
asustado a un pez gordo.
Y,
dirigiéndose a ella, le hablaron de la nueva anguila, preguntándole si quería
participar en la expedición de descubrimiento.
-Si la
anguila es más larga que yo, habrá una desgracia -dijo la recién llegada.
-La habrá
-contestaron los otros. Somos bastantes para no tolerarlo.
Y
prosiguieron la ruta.
Al poco
rato se interpuso en su camino algo enorme, un verdadero monstruo, mayor que
todos ellos juntos. Parecía una isla flotante que no pudiera mantenerse a flor
de agua. Era una ballena matusalénica; tenía la cabeza invadida de plantas
marinas, y el lomo tan cubierto de animales reptadores, ostras y moluscos, que
toda su negra piel parecía moteada de blanco.
-Vente con
nosotros, vieja -le dijeron. Ha aparecido un nuevo pez que no podemos tolerar.
-Prefiero
seguir echada -contestó la vieja ballena. Déjenme en paz, déjenme descansar.
¡Uf!, tengo una enfermedad grave; sólo me alivio cuando subo a la superficie y
saco la espalda del agua. Entonces acuden las hermosas aves marinas y me
limpian el lomo. ¡Da un gusto cuando no hunden demasiado el pico! Pero a veces
lo hincan hasta la grasa. ¡Miren! Todavía tengo en la espalda el esqueleto de
un ave. Clavó las garras demasiado hondas y no pudo soltarse cuando me sumergí.
Los peces pequeños la han mondado. ¡Buenas estamos las dos! Estoy enferma.
-Pura
aprensión -dijo el ballenato. Yo no estoy nunca enfermo. Ningún pez lo está
jamás.
-Dispensa
-dijo la vieja. Las
anguilas enferman de la piel, la carpa sufre de viruelas, y todos padecemos de
lombrices intestinales.
-¡Tonterías!
-exclamó el tiburón, y se marcharon sin querer oír más; tenían otra cosa que
hacer.
Finalmente
llegaron al lugar donde había quedado tendido el cable telegráfico. Era una
cuerda tendida en el fondo del mar, desde Europa a América, sobre bancos de
arena y fango marino, rocas y selvas enteras de coral. Allí cambiaba la
corriente, se formaban remolinos y había un hervidero de peces, en bancos más
numerosos que las innúmeras bandadas de aves que los hombres ven desfilar en la
época de la migración.
Todo es bullir, chapotear, zumbar y rumorear. Algo de este
ruido queda en las grandes caracolas, y lo podemos percibir cuando les
aplicamos el oído.
-¡Allí está
el bicho! -dijeron los peces grandes, y el pequeño también. Y estuvieron un
rato mirando el cable, cuyo principio y fin se perdían en el horizonte.
Del fondo
se elevaban esponjas, pólipos y medusas, y volvían a descender doblándose a
veces encima de él, por lo que a trechos quedaba visible, y a trechos ocultos.
Alrededor rebullían erizos de mar, caracoles y gusanos. Gigantescas arañas,
cargadas con toda una tripulación de crustáceos, se pavoneaban cerca del cable.
Cohombros de mar -de color azul oscuro, o como se llamen estos bichos que
comen con todo el cuerpo, yacían oliendo el nuevo animal que se había instalado
en el suelo marino. La platija y el bacalao se revolvían en el agua, escuchando
en todas direcciones. La estrella de mar que se excava un hoyo en el fango y
saca sólo al exterior los dos largos tentáculos con los ojos, permanecía con la
mirada fija, atenta a lo que saliera de todo aquel barullo.
El cable
telegráfico seguía inmóvil en su sitio, y, sin embargo, habían en él vida y
pensamientos; los pensamientos humanos circulaban a su través.
-Este
objeto lleva mala intención -dijo el ballenato. Es capaz de pegarme en el
estómago, que es mi punto sensible.
-Vamos a
explorarlo -propuso el pólipo. Yo tengo largos brazos y dedos flexibles; ya lo
he tocado, y voy a cogerlo un poco más fuerte.
Y alargó
los más largos de sus elásticos dedos para sujetar el cable.
-No tiene
escamas -dijo- ni piel. Me parece que no dará crías vivas.
La anguila
se tendió junto al cable, estirándose cuanto pudo.
-¡Pues es
más largo que yo! -dijo. Pero no se trata sólo de la longitud. Hay que
tener piel, cuerpo y agilidad.
El
ballenato, joven y fuerte, descendió a mayor profundidad de la que jamás
alcanzara.
-¿Eres pez
o planta? -preguntó. ¿O serás solamente una de esas obras de allá arriba, que
no pueden medrar entre nosotros?
Mas el
cable no respondió; no lo hace nunca en aquel punto. Los pensa-mientos pasaban
de largo; en un segundo recorrían centenares de millas, de uno a otro país.
-¿Quieres
contestar, o prefieres que te partamos a mordiscos? -preguntó el fiero tiburón,
al que hicieron coro los demás peces.
El cable
siguió inmóvil, entregado a sus propios pensamientos, cosa natural, puesto que
está lleno de ideas.
-Si me
muerden, ¿a mi qué? Me volverán arriba y me repararán. Ya le ocurrió a otros
miembros de mi familia, en mares más pequeños.
Por eso
continuó sin contestar; otros cuidados tenía. Estaba telegrafiando, cumpliendo
su misión en el fondo del mar.
Arriba, se
ponía el sol, como dicen los hombres. Se volvió el astro como de vivísimo
fuego, y todas las nubes del cielo adquirieron un color rojo, a cual más
hermoso.
-Ahora
llega la luz roja -dijeron los pólipos. Así veremos mejor la cosa, si es que
vale la pena.
-¡A ella, a
ella! -gritó el gato marino, mostrando los dientes.
-¡A ella, a
ella! -repitieron el pez-espada, el ballenato y la anguila.
Y se
lanzaron al ataque, con el gato marino a la cabeza; pero al disponerse a morder
el cable, el pez-sierra, de puro entusiasmo, clavó la sierra en el trasero del
gato. Fue una gran equivocación, pues el otro no tuvo ya fuerzas para hincar
los dientes.
Aquello
produjo un gran revuelo en la región del fango: peces grandes y chicos,
cohombros de mar y caracoles se arrojaron unos contra otros, devorán-dose
mutuamente, aplastándose y despedazándose, mientras el cable perma-necía
tranquilo, realizando su servicio, que es lo que ha de hacer.
Arriba
reinaba la noche oscura, pero brillaban las miríadas de animalículos
fosforescentes que pueblan el mar. Entre ellos brillaba un cangrejo no mayor
que una cabeza de alfiler. Parece mentira, pero así es.
Todos los
peces y animales marinos miraban el cable.
-¿Qué será,
qué no será?
Ahí estaba
el problema.
En esto
llegó una vaca marina, a la que los hombres llaman sirena. Era hembra, tenía
cola y dos cortos brazos para chapotear, y un pecho colgante; en la cabeza
llevaba algas y parásitos, de lo cual estaba muy orgullosa.
-Si desean
adquirir ciencia y conocimientos -dijo- yo soy la única que les puede dar; pero
a cambio reclamo pastos exentos de peligro en el fondo marino para mí y los
míos. Soy un pez como ustedes, y, además, terrestre, a fuerza de ejercicio. En
el mar soy el más inteligente; conozco todo lo que se mueve acá abajo y todo lo
que hay allá arriba. Este objeto que os lleva de cabeza procede de arriba, y
todo lo que de allí cae, está muerto, o se muere y queda impotente. Dejénlo
como lo que es, una invención humana y nada más.
-Pues yo
creo que es algo más -dijo el pececito.
-¡Cállate
la boca, caballa! -gritó la gorda vaca marina.
-¡Perca!
-la increparon los demás, lo cual era aún más insultante.
Y la vaca
marina les explicó que aquel animal que tanto les había alarmado y que, por lo
demás, no había dicho esta boca es mía, no era otra cosa sino una invención de
la tierra seca. Y pronunció una breve conferencia sobre la astucia de los
humanos.
-Quieren
cogernos -dijo; sólo viven para esto. Tienden redes, y vienen con cebo en el
anzuelo para atraernos. Éste de ahí es una especie de larga cuerda, y creyeron
que la morderíamos, los tontos. Pero a nosotros no nos la pegan. Nada de
tocarla, ya verán cómo ella sola se pudre y se deshace. Todo lo que viene de
arriba no vale para nada.
-¡No vale
para nada! -asintieron todos, y para tener una opinión adoptaron la de la vaca
marina.
Mas el
pececillo se quedó con su primera idea.
-Esta
serpiente tan delgada y tan larga es quizás el más maravilloso de todos los
peces del mar. Lo presiento.
-El más
maravilloso -decimos también los hombres; y lo decimos con conocimiento de
causa.
Es la gran
serpiente marina, que desde hace tiempo anda en canciones y leyendas.
Fue gestada
como hija de la humana inteligencia, y bajada al fondo del mar desde las
tierras orientales a las occidentales, para llevar las noticias y mensajes con
la misma rapidez con que los rayos del sol llegan a nuestro Planeta. Crece en
poder y extensión, año tras año, a través de todos los mares, alrededor de toda
la Tierra , por
debajo de las aguas tempestuosas y de las límpidas y claras, cuyo fondo ve el
navegante, como si surcara el aire transparente, descubriendo el inmenso tropel
de peces que constituyen un milagroso castillo de fuegos artificiales.
Allá en los
abismos marinos yace la serpiente, el bendito monstruo marino que se muerde la
cola al rodear todo el Globo. Peces y reptiles arremeten de cabeza contra él,
no comprenden esta creación venida de lo alto: la serpiente de la ciencia del
bien y del mal, repleta de pensamientos humanos, silenciosa, y que, no
obstante, habla en todas las lenguas, la más maravillosa de las maravillas del
mar de nuestra época: la gran serpiente marina.
1.003. Andersen (Hans Christian)
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