Son las cinco. Un renombrado sabio ruso (le diremos
sencillamente sabio) está frente a su escritorio y se muerde las uñas.
-¡Esto es indignante! -dice a cada momento, consultando su
reloj. ¡Es una falta de respeto para con el tiempo y el trabajo ajenos!... ¡En
Inglaterra, un sujeto semejante no ganaría ni un centavo y moriría de
hambre!... ¡Ya verás la que te espera cuando vengas!
En su necesidad de descargar sobre alguien su enojo e
impaciencia, el sabio se acerca a la habitación de su mujer y golpea en la
puerta con los nudillos.
-¡Escucha, Katia! -dice indignado. Cuando veas a Piotr
Dnilich, comunícale que las personas decentes no actúan de esa manera.
¡Es un asco!... ¡Me recomienda a un escribiente, y no sabe lo
que me recomienda!...
¡Ese jovenzuelo, con toda puntualidad, se retrasa todos los
días dos o tres horas!... ¿Qué manera de portarse un escribiente es esa?...
¡Para mí, esas dos o tres horas son más preciosas que para cualquier otro dos o
tres años!... ¡Cuando llegue pienso tratarlo como a un perro!... ¡No le pagaré
y lo echaré de aquí! ¡Con semejantes personas no pueden gastarse ceremonias!
-Eso lo dices todos los días, pero él sigue viniendo y
viniendo...
-¡Pues hoy lo he decidido! ¡Ya he perdido bastante por su
culpa!... ¡Tendrás que perdonar-me, pero pienso reñirle como se riñe a un
cochero!...
He aquí que suena un timbre. El sabio pone cara seria, yergue
su figura y, alzando la cabeza, se encamina al vestíbulo. En este, junto al
perchero, se encuentra ya su escribiente. Iván Matveich, joven de unos
dieciocho años, rostro ovalado, imberbe, cubierto con un abrigo raído y sin
chanclos. Tiene el aliento entrecortado y, mientras se limpia con gran esmero
los grandes y torpes zapatos en el felpudo, se esfuerza en ocultar a la
doncella el agujero en uno de ellos, por el que asoma una media blanca. Al ver
al sabio sonríe con esa larga, prolongada y un tanto bobalicona sonrisa con que
solamente sonríen los niños o las personas muy ingenuas.
-¡Ah... buenas tardes! -dice, ofreciendo una mano grande y
mojada. Qué... ¿se le pasó lo de la garganta?
-¡Iván Matveich! -dice el sabio con voz temblorosa,
retrocediendo, y enlazando los dedos-. ¡Iván Matveich! -luego, dando un salto
hacia el escribiente le agarra por un hombro y comienza a sacudirle
débilmente.
¿Qué es lo que está usted haciendo conmigo... -prosigue con
desesperación, terrible y mala persona?... ¿Qué está usted haciendo?
¿Reírse?... ¿Se mofa usted, acaso de mí?... ¿Sí?...
El semblante ovalado de Iván Matveich (que, a juzgar por la
sonrisa que todavía no ha acabado de deslizarse de su rostro, esperaba un
recibimiento completamente distinto) se alarga aún más al ver al sabio
respirando indignación y, lleno de asombro, abre la boca.
-¿Qué?... ¿Qué dice?... -pregunta.
-¡Con que además pregunta usted que qué digo! -exclama alzando
las manos-.
¡Sabiendo como sabe usted lo precioso que me es el tiempo me
viene con dos horas de retraso! ¡No tiene usted temor de Dios!
-Es que no vengo ahora de casa -balbucea Iván Matveich,
desanudándose indeciso la bufanda. Era el santo de mi tía, y fui a verla...
Vive a unas seis verstas de aquí... ¡Si hubiera ido directamente desde mi
casa... sería distinto!
-¡Reflexione usted, Iván Matveich!...
¿Existe lógica en su proceder?... ¡Aquí hay trabajo, asuntos
urgentes..., y usted se va a felicitar a sus tías por sus santos!... ¡Oh!...
¡Desátese más de prisa esa absurda bufanda!... ¡En fin, que
todo esto es intolerable!
Y el sabio se acerca de otro salto al escribiente y le ayuda a
destrabar la bufanda.
-¡Es usted peor que una baba!... ¡Bueno! ¡Venga ya! ¡Más
rápido, por favor!
Sonándose con un arrugado y sucio pañuelo y estirándose el
saco gris, Iván Matveich, tras atravesar la sala y el salón, penetra en el
despacho. En este hace tiempo que le ha sido preparado sitio, papel y hasta
cigarrillos.
-¡Siéntese! ¡Siéntese! -le mete prisa el sabio, frotándose las
manos impacien-temente.
¡Hombre insoportable! ¡Sabe usted lo apremiante que es el
trabajo y se retrasa de esta manera! ¡Sin querer, tiene uno que regañar! Bueno,
¡escriba!... ¿Dónde quedamos?
Iván Matveich se atusa los cabellos, duros como crines,
desigualmente cortados, y toma la lapicera. El sabio, paseándose de un lado a
otro y reconcentrándose, comienza a dictar:
"Es el hecho (coma) que algunas de las que podríamos
llamar formas fundamentales...
(¿Ha escrito usted formas?...) sólo se condicionan según el
sentido de aquellos principios (coma) que en sí mismos encuentran su expresión
y sólo en ellos pueden encarnarse.
(Aparte. Ahí punto, como es natural).
Las más independientes son..., son aquellas formas que
presentan un carácter no tanto político (coma) como social."
-Ahora los colegiales llevan otro uniforme.
El de ahora es gris -dice Iván Matveich.
Cuando yo estudiaba era diferente.
-¡Ah!... ¡Escriba, por favor! -se enoja el sabio. ¿Ha escrito
usted social?... "En cuanto no se refiere a regularización, sino a
perfeccionamiento de las funciones de estado (coma), no puede decirse que
estas se distinguen sólo por las características de sus formas... ¡Eso!...
Sí..." Las tres últimas palabras van entrecomilladas... ¿Qué me decía
usted antes del colegio?
-Que en mis tiempos llevábamos otro uniforme.
-¡Ah... sí! Y usted... ¿hace mucho que ha dejado el colegio?
-Sí, se lo decía ayer. Hace tres años que no estudio... Lo
dejé en cuarto año.
-¿Y por qué dejó usted el colegio? -pregunta el sabio,
echando una mirada sobre lo escrito por Iván Matveich.
-Pues porque sí... Por cuestiones absolutamente particulares.
-¡Otra vez tengo que volvérselo a decir!:
Iván Matveich!... ¿Cuándo dejará usted de alargar tanto los
renglones?... ¡No debe haber más de cuarenta letras en cada renglón!
-¿Cree usted, acaso, que lo hago a propósito? -se ofende Iván
Matveich-. ¡Otros, en cambio, llevan menos de cuarenta!
¡Cuéntelas! ¡Si le parece que lo hago adrede, puede quitármelo
de la paga!
-¡Ah!... ¡No se trata de eso!... ¡Qué poca delicadeza tiene
usted! ¡Enseguida se pone a hablar de dinero!... ¡El esmero es lo que importa,
Iván Matveich!... ¡Lo que importa es el esmero!... ¡Tiene usted que
acostumbrarse al esmero!
La doncella entra en el despacho, trayendo una bandeja que
contiene dos vasos de té y una cestita con tostadas secas... Iván Matveich toma
torpemente su vaso con ambas manos y empieza de inmediato a bebérselo. El té
está demasiado caliente y, para no quemarse los labios, Iván Matveich lo bebe a
sorbitos. Se come primero una tostada; luego otra; después una tercera, y,
turbado y mirando de reojo al sabio, tiende la mano hacia la cuarta. Sus
ruidosos sorbos, su glotona manera de mascar y la expresión de codicia
hambrienta de sus cejas alzadas irritan al sabio.
-¡Dese prisa! ¡El tiempo es precioso!
-Siga dictándome. Puedo beber y escribir al mismo tiempo... Le
confieso que tenía hambre.
-¿Vendrá usted a pie seguramente?
-Sí... ¡Y qué mal tiempo hace!... Por este tiempo, en mi
tierra, huele ya a primavera...
En todas partes hay charcos de la nieve que se derrite...
-¿Es usted del Sur?
-Soy de la región del Don... En el mes de marzo ya es
enteramente primavera. Aquí, en cambio, no hay más que hielo y nieve; todo el
mundo va con un abrigo... Allí, hierbita fresca... Como por todas partes está
seco, hasta se pueden agarrar tarántulas.
-¿Y por qué agarrar tarántulas?
-¡Porque sí!... ¡Por hacer algo! -dice suspirando Iván
Matveich. Es divertido agarrarlas. Se pone en una hebra de hilo un pedacito de
resina, se mete en el nido y se la golpea en el caparazón. La muy maldita, entonces,
se enoja y toma la resina con las patitas; pero se queda pegada... ¡Qué no habremos
hecho con ellas! A veces llenábamos una palangana hasta arriba y soltába-mos
dentro una bijorka.
-¿Qué es una bijorka?
-¡Una araña que se llama así!... Pertenece a una especie
parecida a la de las tarántulas. ¡Ella sola, peleando, puede con muchas tarántulas!
-¿Sí?... Pero, bueno... tenemos que escribir... ¿Dónde nos
detuvimos?
El sabio dicta otros cuarenta renglones, luego se sienta y se
sumerge en la meditación.
Desde su asiento, Iván espera lo que van a decirle, estira el
cuello y se esfuerza en poner orden en el cuello de su camisa. La corbata no
cae mal, pero como se le ha soltado el pasador, el cuello se le abre a cada momento.
-¡Sí!... -dice el sabio. ¡Así es!... qué ¿todavía no ha
encontrado usted un trabajo, Iván Matveich?
-No... ¿Dónde va uno a encontrarlo?...
¿Sabe... yo?... Pienso sentar plaza en un regimiento... Mi
padre me aconseja que me haga dependiente de botica.
-Sí... Pero ¿no sería mejor que ingresara usted en la Universidad ?... El
examen es difícil, pero con paciencia y un trabajo perseverante se puede llegar
a aprobar.
¡Estudie usted!... ¡Lea usted más! ¡Lea mucho!
-La verdad es que... tengo que confesar que leo poco -dice
Iván Matveich, encendiendo un cigarrillo.
-¿Ha leído a Turgueniev?
-No.
-¿Y a Gogol?
-¿A Gogol?... ¡Hum!... ¿A Gogol?... No; no lo he leído.
-¡Iván Matveich! ¿No le da vergüenza?...
¡Ay, ay, ay, ay!... ¡Cómo un muchacho tan bueno!... ¡Con tanta
originalidad como hay en usted, y que resulte que ni siquiera ha leído a Gogol!...
¡Tiene que leerlo! ¡Yo se lo daré! ¡Léalo sin falta! ¡Si no lo lee, pelearemos!
De nuevo se produce un silencio. Medio tumbado en un cómodo
diván, medita el sabio, mientras Iván Matveich, dejando al fin tranquilo su
cuello, pone toda su atención en sus zapatos. No se había dado cuenta de que bajo
sus pies, a causa de la nieve derretida, se habían formado dos grandes charcos.
Se siente avergonzado.
-¡Me parece Iván Matveich, que también es usted aficionado a
cazar jilgueros!
-¡Eso en otoño!... ¡Aquí no cazo, pero allí, en mi casa, solía
cazar!
-¿Sí?... Bien... Pero, bueno, de todos modos, tenemos que
escribir.
El sabio se levanta decidido y empieza a dictar, pero después
de escritos los diez primeros renglones, se vuelve a sentar en el diván.
-No... Tendremos que dejarlo ya hasta mañana por la mañana
-dice-. Venga usted mañana por la mañana. Pero ¡eso sí..., temprano! Sobre las
nueve... ¡Dios lo libre de retrasarse!
Iván Matveich deja la pluma, se levanta de la mesa y va a
sentarse en otra silla. Cuando han pasado unos cinco minutos en silencio, empieza
a sentir que ya le ha llegado la hora de marcharse, que ya está allí de más...;
pero, ¡el despacho del sabio es tan agradable..., tan luminoso y templado!...
¡El efecto de las tostadas secas y del té dulce está todavía tan reciente...,
que su corazón se estremece sólo al pensar en su casa!... En su casa hay
pobreza, hambre, frío, un padre gruñón... ¡Echan en cara lo que dan..., mientras
que aquí hay tanta tranquilidad!...
¡Y hasta quien se interesa por las tarántulas y los
jilgueros!...
El sabio consulta la hora y toma el libro.
-¿Me dará usted a Gogol, entonces? -pregunta, levantándose,
Iván Matveich.
-Sí, sí...; se lo daré. Pero ¿por qué tiene usted tanta prisa,
amigo mío? ¡Quédese!
¡Cuénteme algo!
Iván Matveich se sienta y sonríe con franque-za. Casi todas
las tardes se la pasa sentado en este despacho, percibiendo cada vez en la voz
y en la mirada del sabio algo verdaderamente afable, conmovido..., algo que le
parece suyo. Hasta hay veces, segundos, en los que le parece que el sabio está
ligado a él; se ha habituado tanto a su persona, que si le riñe por sus
retrasos es sólo porque se aburre sin su charla, sin sus tarántulas y sin todo
aquello relacionado con el modo de cazar jilgueros en la región del Don.
1.014. Chejov (Anton)
No hay comentarios:
Publicar un comentario