Al separarse del cuerpo, aquel alma
iba satisfecha; casi me atrevo a decir que le retozaba la alegría. ¡Por fin!
Había llegado el instante venturoso de recoger el premio de una vida entera de
virtudes. A Cándido, en la tierra, le llamaban «el santo». Y los santos, es al
morir cuando hacen el negocio.
Así discurría el alma, ascendiendo
suavemente hacia el empíreo por campos de luz y praderías de estrellas. El solo
hecho de no ser arrastrada al profundo abismo anunciaba ya la próxima beatitud.
Subía, subía, sin esfuerzo, como si, por debajo de los brazos, la empujasen
manos cariñosas. Eran, sin duda, los ángeles de su guarda, pues aquel alma
creía tener más de uno, requisito sin el cual la santidad es doblemente difícil
de conseguir.
Descansando algún ratito en
vellones de nubes, columpiándose en el anillo de un astro, el alma iba
acercándose al luminoso centro del primer cielo, que gira en torno del segundo
como rueda de oro incandescente. Y a la puerta de entrada de aquel brillante
espacio, que era un arco gigantesco de fuego puro y fijo, el alma vio realmente
a un ángel, sin duda el portero, de cuya voluntad dependía que se le franquease
el ingreso en el paraíso.
Llena de confianza se acercó el
alma, suponiendo que no tropezaría con la menor dificultad; pero el ángel, no
risueño y gracioso, sino severo y esclavo de la consigna, la detuvo con sólo un
blandir de la espada sinuosa que serpenteaba y centelleaba en su diestra.
-Alto ahí -ordenó el vigilante-. No
se pasa hasta que esté averiguado tu derecho. Aquí hay jueces de las almas. Vas
a comparecer ante su tribunal.
El alma, segura de sí misma, hizo
una señal de aquiescencia, y al punto los jueces, vestidos de togas verdes y
provistos de balanza y platillos, se presentaron, rígidos y en fila, en el
umbral.
-Habla, que te oímos -advirtieron a
Cándido, que sin explicarse la razón, sintió un escalofrío leve a lo largo del
espinazo.
-¿Me pedís que hable, oh justos
jueces? -murmuró estremecido aún-. ¿Queréis saber mis pecados? Serán muchos,
pero creo haberlos confesado escrupulosa-mente, y además, me conviene que se
sepa en el cielo que he sido llamado «el santo» por mis contemporáneos y
convecinos. Al confesarme, recuerdo que me costaba trabajo encontrar materia de
qué acusarme... Esto no quiere decir que yo me suponga perfecto. ¡No! Al
contrario, me creo un gusanillo, un miserable...
-Lo que has de hacer -ordenó el
primer juez- no es acusarte de pecado alguno, sino referir cómo has vivido y
qué has hecho allá en tu planeta. De ese relato saldrá el conocimiento de tus
culpas.
Cándido reflexionó.
-Se me figura, señores jueces
-repuso con mayor humildad-, que he vivido honestamente, y que, hasta donde
alcanza mi comprensión, he practicado la virtud. Siendo todavía muy joven,
favorecí a un amigo, al cual me traje a vivir a mi lado porque estaba en la
indigencia, era algo perezoso y no sabía ganarse la vida, y partí con él toda
mi hacienda, hasta que un día me pidió que le hiciese donación de mis bienes, y
se la hice, y al siguiente se escapó con una muchacha que, por cierto, era mi
novia, la única que tuve... Después mi padrino me dejó una herencia
considerable, y entonces me consagré a gastarla toda en socorrer a los
necesitados...
-¿A qué necesitados?, preguntó el
tercer juez.
-¿A qué necesitados, señor juez?
-contestó algo sorprendida el alma. A los que necesitan a los que no tienen...
Es decir... Perdón, señor... Me he expresado mal... A los que me dijeron que
necesitaban. Sí, señor; y puede que... Ahora lo comprendo... Parece que se
rasga un velo ante mis ojos... Puede que yo, de puro confiado, no me enterase
bien de si aquella gente a quien socorría lo necesitaba efectivamente, y hasta
puede que, en cierto modo, al mostrarme liberal con ellos, haya defraudado a otros
más dignos de mi compasión... No me cabe duda; así debió de ser... ¡Cuando digo
que soy un gusano!
Los jueces se miraron y trocaron
una seña confidencial.
-En este momento -prosiguió
Cándido- parece que me saltan a la vista las cosas que hice y que acaso no debí
hacer. Mi intención era excelente... Sí, lo que es por la intención no se me
podía acusar. Presté sin garantía alguna a tramposos reconocidos, y,
naturalmente, no sólo no me devolvieron un céntimo, sino que me volvieron la
espalda. Afiancé a gente sin responsa-bilidad, y hube de ser quien respondiese.
Y cuando me encontraba en la calle a estos sujetos, daba la vuelta para no
cruzarme con ellos, porque sentía vergüenza. Era yo el avergonzado, yo el que
evitaba su contacto, temeroso de afligirles y afligirme.
Los jueces conmovidos, cambiaron
una expresiva mirada. Estaban deseando hacerle alguna demostración de cariño,
mas no lo consentía su cargo. La actitud benévola de los jueces animó al reo, y
continuó el relato de sus fechorías.
-Una vez... Sospecho que esto que
voy a referir es lo peor... Les va a parecer un disparate... Una vez vino a
pedirme compasión un hombre desconocido y todo derrotado... Me refirió su
historia, y atribuyó lo malo que de él se contaba a envidias y a calumnias. Me
pintó el cuadro de su familia: su mujer enferma, su hijo encanijado... Me
aseguró que no encontraba colocación alguna, y que estaba deseoso de trabajar,
de ganarse honradamente el sustento... Hasta lloró, señores jueces, hasta
lloró. Le caían así las lágrimas. Yo entonces me propuse buscarle acomodo, y le
recomendé como si lo conociese de antiguo, y con tal calor, que le saqué un
buen puesto...
-Sí, sí -rezongaron los jueces-.
Eso hacéis en la tierra. Recomendáis sin más ni más. Hasta aquí llega lo de las
recomendaciones. Hay quien las trae para nosotros y para San Pedro a fin de
obtener en el cielo mejor lugar... -Señores jueces -temblequeó el alma-; ya vi
que hacía muy mal... Es decir, ya lo vi después. Porque mi recomendado, a poco
de desempeñar su cargo en la fábrica, robó la caja, y para ocultar el delito
puso fuego al edificio, que ardió por completo -¡y no estaba asegurado!.
Cuando se descubrió el pastel, mi hombre ya iba camino de la América del Sur...
-Te luciste, Cándido -dijeron
irónicos los jueces.
-Creí acertar -suspiró el reo,
agachando la cabeza-. He pagado también muy cara mi confianza excesiva. Me
castigó la realidad; sólo que la lección, ni yo sabía aprovecharla, ni, a la
verdad, me dejaron tiempo de empaparme de ella. La recibí la víspera de mi
muerte.
Había yo tomado... no, recogido en
la calle, a un muchachito, a quien llamaba criado, aunque de nada me servía. No
tenía padre, y me había impuesto el deber de mirarle como a un hijo. Era
holgazán, vicioso, malintencionado, y yo pensaba que todos estos defectos eran
debidos al abandono en que había vivido, hasta entonces, a su desgracia. La
idea de que pueda haber hombres malos por naturaleza, orgánicamente, yo la
rechazaba, y entendía que con mis bondades sanearía aquel espíritu y curaría
sus úlceras. ¿No es verdad que tenía razón?
Los jueces no contestaron. Hasta
hubo uno que frunció temerosamente el entrecejo.
-Pues el que ya llamaba hijo
adoptivo, una noche en que yo guardaba en casa una fuerte cantidad que me
habían entregado para ir distribuyéndola en limosnas, me sorprendió durante mi
sueño y me dio una puñalada en el costado de la cual fallecí al día siguiente.
Cuando le vi coger con manos ensangrentadas los billetes de banco, recuerdo que
le dije: «Hijo mío, ¿por qué no me lo pedías?».
Sacaron los jueces unas tabletas y
en ellas anotaron, después de preguntárselo al alma, el nombre de las personas
caritativas que le habían encargado de repartir socorros. Y como quisiere saber
la razón del apunte, le respondieron:
-¡Porque irán al mismo sitio que
tú!
-¿A dónde?, interrogó con afán
Cándido.
Sin contestar, los jueces se
retiraron, y el ángel avanzó, siempre blandiendo su espada ígnea. Se acercó a
Cándido y le dio paz en el rostro, tiernamente, efusivamente. Hecho lo cual
ordenó:
-Sígueme.
-Pero ¿no entro en el edén? ¿No me
dejas pasar, celestial portero?
-No puede ser... Y mira que lo
siento mucho... ¡Vamos al limbo de los justos o seno de Abraham! ¡Los santos
como tú, ahora, no se nos cuelan aquí!
«El Imparcial», 10 de marzo de 1919
1.005. Pardo Bazan (Emilia)
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